Разбираю рабочий стол, перебираю бумаги - на выброс,к онспкты, методички, етсты, работа... Читаю. Сначала я даже не могу понять что это. Дневник. Чужой. То, что не показывают никому. Как же однако люди внутри отличаются от того, что они показывают. Почему нежность постоянно сковывается чем-то, запирается в себе... Такая беззащитная и прекрасная. Как ландыш на рассвете. Божественное ощущение, эмоция. Зачем ее накрывать колпаком и ставить в горшок?